Francia sacó la ceremonia de apertura de los Juegos Olímpicos del recinto habitual y la llevó al río Sena —y bajo la lluvia— el viernes en lo que fue sin duda un acto audaz, sin precedentes y, dada la pesadilla de seguridad, Una visión loca del evento. Unos Juegos Olímpicos cuyo lema es “Juegos abiertos al público” irónicamente estuvieron equipados con vallas, puestos de control y decenas de miles de policías y soldados, pero permanecieron prácticamente invisibles durante la retransmisión, una vez más por NBC y también por Peacock.
Casi nada se reveló sobre el programa con antelación, más allá de algunos datos y cifras: se esperaban 300.000 espectadores, una ruta de 6 kilómetros río abajo desde el Pont d’Austerlitz hasta la Torre Eiffel y Trocadéro, unos 90 barcos que transportarían a 10.000 atletas, 12 “escenas” temáticas. Con tan poco en qué basarse, era tentador imaginar lo que podrían abarcar esas escenas. ¿Existencialistas barbudos bebiendo cócteles de albaricoque? ¿Un desnudo bajando una escalera? ¿Jean-Pierre Léaud haciendo una última aparición como Antoine Doinel? ¿Trabajadores ferroviarios en huelga? ¿La banda? Teléfono ¿Reunión? Esperaba ver al menos a un actor vestido como el M. Hulot de Jacques Tati, aunque habría apostado a 100. ¿Habría mimos?
La respuesta a todas esas preguntas era no. Trabajando con un equipo que incluía a un historiador, un novelista, un guionista y un dramaturgo, por no hablar de los coreógrafos y los diseñadores de vestuario, el director Thomas Jolly —conocido por sus puestas en escena maratónicas de 24 horas de las tres obras de Shakespeare, “Enrique VI”, más “Ricardo III”— preparó algo a la vez más extraño y más apropiado: estrafalario, sexy, en ocasiones alarmante —no me hubiera esperado a María Antonieta decapitada— y, diría yo, típicamente francés. Incluso la lluvia, que, tras llegar, se quedó para disfrutar, tenía una especie de cualidad parisina, que añadía dramatismo y romance. Aunque, por supuesto, esa parte no estaba en el guión.
Artistas durante la ceremonia inaugural en París, en la que aparecieron María Antonietas decapitadas.
(Bernat Armangue / Associated Press)
Llevar los Juegos al centro de la ciudad y realizar la ceremonia en el río fue una idea inteligente desde el principio. Nadie va a París para quedarse en casa a menos que sea para ver arte o comer cosas cocinadas con mantequilla; y si has visto el interior de un estadio superiluminado, los has visto todos. El Sena situaba a los atletas, montados en sus bateaux mouches, más o menos grandes, a tiro de piedra de Notre Dame, el Louvre, las Tullerías, la Place Concorde, el Grand Palais y la Torre Eiffel.
Se habían mencionado de antemano algunos artistas, entre ellos la superestrella maliense francesa Aya Nakamura; la banda de “eco-metal” Gojira, que, con su frecuente colaboradora, la cantante de ópera franco-suiza Marina Viotti, representó a la Revolución; y la nunca confirmada públicamente Céline Dion, quien, finalmente, cerró el espectáculo con una poderosa interpretación de la obra de Edith Piaf. “El himno al amor,” cantada desde lo alto de la Torre Eiffel. Lady Gaga, cuya presencia en la ciudad ya había sido notada, la inauguró (si no contamos al acordeonista alado en lo que supongo que era el puente Austerlitz) con una glamorosa producción de cabaret del éxito de los años 60 de Zizi Jeanmaire. “Mi cosa de plumas” Situado sobre escalones dorados que bajan hasta el río. Eso se traduce como “mi cosa con las plumas”, y había plumas, de hecho: grandes abanicos rosados, siendo el rosa el tono asociado con esa parte del programa codificado por colores.
Jolly mezcló piezas filmadas con la actuación en vivo. Lo más provocativo fue una historia de amor que cambiaba de género contada a través de títulos de libros que derivaba en un trío sugerido (el espectáculo contenía una cantidad decente de contenido queer). Hubo un baile en los andamios alrededor de Notre Dame. Más cruciales para la narrativa, tal como fueron, fueron los segmentos que rodeaban a un portador de antorcha enmascarado y encapuchado que también sería visto en persona a lo largo de la ruta (y en tirolina por encima de ella). Esta parte incluyó viajes a través del metro, las catacumbas (sin duda, esta fue la primera y seguramente la última ceremonia de apertura en la que se presentaron cráneos humanos) y alcantarillas habitadas por caimanes, así como el taller de Louis Vuitton (donde hicieron los baúles que sostuvieron la antorcha en sus viajes) y el Louvre, donde las figuras dejaron sus pinturas, para luego emerger como cabezas gigantes en el río.
Detrás del reloj del Museo de Orsay, tenemos un fragmento de la película seminal de los hermanos Lumière sobre un tren llegando a una estación y una animación de marionetas que hacía referencia a “Viaje a la Luna”, “El Principito” y “El planeta de los simios” de Georges Méliès, donde, por supuesto, aparecía esa estatua que nos hicieron los franceses. Esta parte me pareció particularmente encantadora.
Esta mezcla operística de medios, esparcida por toda la ciudad, sólo podía tener sentido completo como televisión: cualquiera que estuviera presente sólo habría visto lo que tenía delante. Y, sin embargo, como televisión, fracasó en gran medida: fragmentó aún más un evento fragmentado, que alternó entre el desfile y el espectáculo durante unas cuatro horas, con comentarios y cortes y, después de la primera hora, anuncios publicitarios. Sólo habló de la banalidad de la televisión y para recordarnos que éste no es un mundo sin anuncios. (La inserción de un corto de “Mi villano favorito”, de la empresa matriz de NBC, Universal, tenía por todas partes la idea de promoción cruzada corporativa).
La cantante canadiense Céline Dion cerró la ceremonia inaugural con una actuación en la Torre Eiffel.
(Wally Skalij / Los Angeles Times)
Los comentarios de Mike Tirico, Kelly Clarkson y Peyton Manning tenían el efecto de la gente hablando durante una obra, o esa sensación desconcertante que se siente cuando estás en un país extranjero y de repente oyes voces estadounidenses. Tal vez trabajaban en desventaja, dado el secretismo que había rodeado la producción y un conocimiento poco nativo de la cultura y la historia francesas. Pero, aparte del tipo de estadísticas deportivas que ningún espectador retiene en su cabeza más tiempo del que se tarda en decirlas, hablaron en gran medida de cómo se sentían y de cómo imaginaban que se sentirían los atletas. Convirtieron el desfile de atletas en el desfile de Macy’s.
Digo que “en su mayoría” fracasaron. Con bastante frecuencia, la grandeza, la audacia y la locura del evento brillaron a través de la pantalla: la mezzosoprano Axelle Saint-Cirel cantando “La Marsellesa” desde lo alto del Grand Palais, un caballero plateado sobre un caballo robot deslizándose a lo largo del río para llevar la bandera olímpica al Trocadéro, donde finalmente desembarcaron los atletas, y donde los discursos del presidente del Comité Olímpico Internacional, Thomas Bach, y del presidente de los Juegos, Tony Estanguet, hicieron sentir que podría haber algo más en el espíritu olímpico que ganar medallas.
Y ahí estaba el final realmente conmovedor, con Dion apareciendo como… La libertad guiando al pueblo En el famoso cuadro de Delacroix y la Torre Eiffel con su espectáculo de láser. Atletas vestidos de blanco de muchos años pasaron la antorcha y se convirtieron en una multitud mientras corrían juntos hacia el Louvre y de regreso a las Tullerías, donde estaba atado un globo aerostático gigante de oro (inventado por los franceses). Se convirtió en el pebetero olímpico y luego se elevó en el aire, donde supongo que permanecerá hasta que la ceremonia de clausura venga a contarnos su historia.
